La vida se escapaba mientras mirábamos al suelo

El grito de vida se le escapó tumbado en el suelo, 

                                                                           mientras le reanimaban los que no se conocían. 

                Vecinos de calle le miraban con estómago encogido, 

                          mientras el silencio se ocupaba en tapar la hierba.
                                                                       Su grueso cuerpo destapado se movía acompasado, 

                               por los movimientos espasmódicos de un joven doctor agotado. 

                                                      Ni los coches de policía que llegaban, 

                pusieron las sirenas para no molestar al silencio. 

No se entendía nada, 

                                                                              no se vislumbraba la fina línea entre la vida y la muerte, 

pero estaba escondida entre el silencio y el temor, 

                                                                          entre el suelo y el cielo, 

entre los intentos y los deseos. 

                                        No supe el final.

Con los enemigos, la misma atención o más que con los amigos

…pues en el ruido que hacen los contrarios

se puede adivinar sus puntos flojos, 

sus adornos falsos, su camino abierto;

para así ganar la batalla.

A los enemigos hay que escucharlos 

para interpretar su mirada,

con las mismas ganas que se tiene en ser más libre, 

pero sobre todo victorioso.

Y descubro que ya no soy yo

Lentamente me acerco al espejo
miro de frente y no me encuentro,
no soy yo,
si acaso mi padre algo joven todavía,

hago gestos,
muevo la boca,
giro hasta ponerme de perfil,
no, no soy quien me imaginaba que era,
y me retiro hacia la puerta sabiendo
que ya no me reflejo
que me he vuelto invisible y ya no existo ni para mi

No sé si existo o si todo es una simple mirada engañada

No sé si existen los besos inesperados, los abrazos gratuitos, los amores desesperados, los caminos inexplorados, las miradas inexpresivas, los gritos silenciosos, los gestos vacíos, las sonrisas gratuitas, los contactos fríos, las reuniones inútiles, las relaciones odiosas.

No sé si existes tú, simplemente porque incluso dudo de si existo yo. 

Tal vez seamos ambos una manera de movernos por la nada, dejando olores y sabores flotando, 

entre otros muchos perfumes desconocidos. 

No sé a donde voy ni sé por qué me muevo así. 

Me dejo llevar y te encuentro todos los días. 

Con eso me doy por muy satisfecho.

El monstruo era pobre; y además no tenía buena cara

Miré hacia arriba y encontré al monstruo, era ojigrande, cuellicorto, larguibrazo, ipatoso. 

Era cariñosamente dulce y me sonreía con baba de color avellana, acercándose hacia mi con pasos extraños y lentos. 

Creo que intentó decirme algo pero juro que no entendí qué; creo que preguntaba por una calle. 

Le miré de arriba abajo, abrí los ojos como si de un conocido se tratara, sonreí levemente y le lancé una moneda al suelo, mientras daba media vuelta.

Me gustan los amarillos sobre el cielo

No sé si las alturas tiene algo que ver, pero me embriagan los amarillos en el cielo, los verdes flotando sobre las nubes, los rojos amenazando el vuelo de las gaviotas. 

Debe ser que los colores raros me asustan o tal vez que no esté muy acostumbrados a los imposibles. 

Sin ánimo de ofender, pero pedir que de vez en cuando me cambien los colores del cielo podría ser un imposible, así que me los imagino.

Canto a la libertad de José Antonio Labordeta. Por un poeta.

Habrá un día en que todos
Al levantar la vista
Veremos una tierra
Que ponga libertad (bis)

Hermano aquí mi mano
Será tuya mi frente
Y tu gesto de siempre
Caerá sin levantar
Huracanes de miedo
Ante la libertad

Haremos el camino
En un mismo trazado
Uniendo nuestros hombros
Para así levantar
A aquellos que cayeron
Gritando libertad

Sonarán las campanas
Desde los campanarios
Y los campos desiertos
Volverán a granar
Unas espigas altas
Dispuestas para el pan

Para un pan que en los siglos
Nunca fue repartido
Entre todos aquellos
Que hicieron lo posible
Para empujar la historia
Hacia la libertad

También será posible
Que esa hermosa mañana
Ni tú, ni yo, ni el otro
La lleguemos a ver
Pero habrá que empujarla
Para que pueda ser

Que sea como un viento
Que arranque los matojos
Surgiendo la verdad
Y limpie los caminos
De siglos de destrozos
Contra la libertad

El viejo niño bobo

El niño bobo tenía padres bobos

había aprendido simplemente fijándose

y lo había hecho muy bien pues los superaba

Nunca llegué a saber si ganaría

la vejez inevitable que todo ser humano

se reserva para cuando las ganas se han olvidado

Miré de refilón casi por última vez

al niño bobo que respiraba tranquilamente

sin saber que había aprendido a envejecer por fijarse

La calma de la calma

La tranquilidad de lo inevitable

El silencio del suspiro

El respirar natural del herido

Asumir lo sencillo

Actuar como si todo fuera normal

Controlar lo controlable

Sólo hoy permanecerá el mañana sin abrir

Es un sin vivir, yo así lo sentía

por permanecer alejado de la vida

cuando esta te rodea y te aprisiona

te impide mirar sin ser visto

te obliga a caminar rápido sin disponer

por mucho que mires al no parar.

Es un sin vivir, lo presentía

hasta que me rodeaste con tu vida

y me enseñaste a caminar en la calma

saboreando la tranquilidad 

de esto que era lo único que teníamos que ver

pues todo lo demás era soñar.

Hoy

Ayer

Mañana

Solo el hoy es permanecer

Cómo ayudar a los que intentan hacer algo en la vida

Dicen que quien quiera nueces, que se las casque. 

Comentan  que quien quiera peces, que se moje el culo. 

Algunos aseguran que quien algo quiere, algo le debe costar.

Yo me conformaría con no hacer sufrir a los que intentan conseguir algo.

Estamos en un país, en una sociedad que se ha convertido en inhumana. Lo pagaremos

Hoy no estoy indeciso

hoy simplemente estoy seguro

de querer romper el pasado

para volver a empezar.

Pero no es posible desandar nada

no hay sentido en lo conseguido

no logro saber donde está el error

no encuentro culpable.

Seguiré peleando, porque rendirse es lo que pretenden los imbéciles con suerte

Tengo un tiempo extra de vida; debo aprender a valorar esta suerte.

No veo bien con el ojo derecho. Todavía. Aun. Pero bien con el izquierda. Tengo la suerte de ver bien con un ojo. 

La enorme suerte de estar vivo y poder escribirlo.

Hace una semana sufrimos un tremendo accidente que me ha dejado "tocado", un golpe en la cabeza que me produce mareos y alegrías cuando me la toco y veo que los agujeros son pequeños. 

Pocas veces se tiene la sensación de volver a empezar.

Esta es una de ellas.

No sé si seré capaz de aprender de ello. Si sabré valorar lo que en realidad representa este regalo extra de tiempo libre.

Por todos los que nos ayudaron; un abrazo muy fuerte.

La fragilidad de la suerte o la debilidad de la dependencia vital

Somos tan frágiles que ni lo sabemos.

Es tan débil el hilo de la vida,

que si se rompe nos damos cuenta cuando es muy tarde

dependemos de curiosas y prohibidas conexiones

que nadie sabe bien cómo explicarlas cuando fallan.

Dependemos de la suerte, que es ponerle nombre a lo que no entendemos.

Un espejo que refleja lo que no miramos

No sé quien está al otro lado

si eres tú o soy yo reflejado

si me miras o te miro

si quien ven los demás soy yo 

o simplemente no sabemos qué es

ni ellos mirando ni yo viendo.

Tal vez al otro lado no haya nadie, 

ni yo reflejado 

ni tu mirándome

ni yo mirándose 

ni tu observando

tal vez simplemente sea la luz la que nos forme.

El picaporte con flores ajadas

Escribimos con las manos cambiando posiciones,

mezclando colores naturales imposibles de pintar,

obligando a morir las historias que hemos querido escribir, 

depositando,

observando, 

como van ajándose los mensajes 

hasta que decidamos aplastarlos

reclamando a los viajeros 

que pasan a girar la mirada en busca del sentido.

Escribimos con el sentimiento y las ganas de ser observados.

La flor naranja que provocaba

Esta hermosa flor acompañada, 

brillaba en el suelo de una calle rural provocando con belleza. 

Era imposible no robarla con una fotografía. 

Se dejó aunque la luz era muy mala, no ayudaba a decir. 

Pero quedó su mirada en mi mirada, recogida en mi cámara. 

Una excelente pieza de caza mayor.

Volver a comenzar para cambiar el final

No se puede retroceder en el tiempo 

y comenzar de nuevo, 

pero si se puede empezar hoy 

para crear un nuevo final.

Yo escribo para vosotros que soy yo. Para yo que soy un vosotros

Para mi

Escribo para mi

Escribo porque me gusta

Escribo porque necesito lectores

Escribo porque deseo vaciar mi interior

Escribo y consigo quedarme vacío de mi basura

Escribo y además consigo que me leáis,  pequeños locos

Escribo y gracias

Para tí

Tengo miedo a un papel morado

Tengo miedo. 

No os voy a decir a qué, pero tengo miedo a un papel. 

A una carta.

Alguien ya sabe en algún lugar qué dice esa carta. 

Yo no. 

Alguien ya sabe la solución a algo muy importante que me afecta brutalmente. 

Yo no.

Tengo respeto mezclado con temor. 

Y no, no es un asunto de salud. 

Menos mal.

Si sabemos escuchar, seremos capaces de resolver los mayores problemas

Los instantes maravillosos que envuelven la amistad beben del silencio de escuchar, de la entrega por resolver, de los apoyos para defenderte.

Si es necesaria la amistad, es sobre todo para agarrarte a ella en la defensa de las ganas por vivir. 

Cuando más necesitas respirar profundamente en busca del aire de la vida, más necesario es tener amigos que te escuchen y te abran ventanas, te indiquen caminos nuevos, te retiren piedras del camino.

Simplemente escuchando, tocando, abrazando, dando calor en una mano, se puede resolver el mayor problema personal.

Porque en ese instante, te vuelves a sentir feliz, te crees todavía vivo y capaz.

¿Qué hemos hecho hoy por los otros?, 

¿Qué podríamos hacer mañana?

Al olmo. Un poema menos conocido

Brevedades sobre un cuadro naranja

La soledad de quien no tiene un camino abierto delante, es mayor que quien dispone de una apertura imposible.


Las sombras siempre permaneces abajo, nunca arriba; siempre son más oscuras que la luz; siempre son irregulares; aparecen y se van sin avisar.


Salirse de los marcos irregulares es la mejor solución para buscar nuevas luces, distintas sombras, puertas diferentes abiertas o cerradas.


La elegancia es la única manera de ser elegante. La normalidad no es la única forma de ser normal. La locura es la única manera de sobrevivir.

La muerte para un ateo es más muerte. Es la desaparición total.

Hoy se me ha muerto un amigo más. Da igual el grado; cuando se acude al tanatorio ves que todos somos iguales, que todo es allí igual, que repetimos las mismas tonterías mientras las visitas obligadas se dividen en grupos. Cuento personas y salgo perdiendo siempre. Observo mucha gente de pésame y me entra envidia de mis pésames que yo no veré. Me da igual la muerte, porque me da igual que no me de igual. La muerte no lo iguala todo, pero convierte a todo en un igual. Aunque algunos tienen más iguales que otros.

Hace calor, tanto que pienso por un momento en el muerto. Se estará descomponiendo más rápido, me digo, y aunque sé que en su habitáculo están refrigerados, me convenzo de que no es así, porque el calor es igual para todos. No puedo admitir que el muerto no sea igual al resto, por mucho que sea el protagonista.

Está abierta la caja, la familia lo dice para avisar y nadie quiere acercarse a verlo. No entiendo bien cual es la decisión más inútil. Si se cierra no se ve, y si no se ve no está. Pero si se deja abierta no se mira y si no se mira es como si no estuviera. No sé que pensaría el muerto al respecto. Yo no quiero ser visto una vez muerto. Es un asunto muy personal que sólo quiero conocer yo. Frente a la gran cristalera hablaban del desempleo y del fútbol, de lo alta que está la nieta y de un abrigo que molesta. El muerto no dice nada. Los demás no miran el cristal. Como si no estuviera nadie detrás. Efectivamente, ya no hay nadie detrás.

Cómo curar el mareo que producen los enemigos

Las mariposas del estómago me han invadido la cabeza. Están jugando con mis ideas hasta marearme, no dejándome pensar con la calma que necesito para respirar. Se han adueñado de mi pensamiento para destrozarlo. Son las espías de mis enemigos que les hacen el trabajo sucio. Con estas mariposas no necesitan más armas mis desleales. Ellas hacen el trabajo sucio de corromper mis defensas. Respiraré más profundamente todavía.

Quiero ser el amante de tu belleza, pero no sé amar

Quiero ser

tu amigo infiel

acompañante quieto

espectador de tu mirada

consuelo en tus dudas oscuras

volador que surca cielos nublados

trabajador incansable de tus enigmas

Pero no sé

comportarme

como es reservado

a los elegidos por la suerte

en disponer de un amor intenso

y así sentirnos tomados en el vasto

gozo del que sólo disfrutan los amantes

La libertad del ajeno a la vida

Nadie es ajeno a nada. 

Bueno, tal vez los libres pueden ser ajenos a algo, 

pero casi no hay libres vivos.

Nadie está vivo siendo ajeno.

La daga que no sabía hablar despacio

No me daba igual lo que pensaran los otros

así que puse empeño en sonar creíble

en musicalizar mis frases

en leer pausadamente y vocalizando.

Pero no entendieron mi diatriba

creyendo que les estaba vendiendo una luz

cuando lo que yo quería hacer

era convencerles de la muerte.

Hablé de japoneses adolescentes

de moscas del vinagre que se repetían

de ahorcados de pueblo en viga ajena

de viejos abandonados a la soledad.

Creo que les sonreí con excesiva cautela

esperando venderles mis ideas,

pero ellos confundieron la amabilidad

y me vieron optimista y educado.

Cuando degollé al primero con mi daga, se quedaron todos sorprendidos.

Una pintada que habla sobre la vida y la muerte

A veces una frase puede mostrarnos una forma de pensar pero tambien nos puede ayudar a compartir esos sentimientos para dejarlos volar. 

El autor de la pintada, que además de ese escaso mensaje dejó una frase dura, no sólo manchó una pared con un grito, también dejó plasmado un sentimiento que mueve sensaciones.

Sin duda eso es ARTE BRUTo (brut = sucio), nos consigue hacer pensar y a la vez, sufrir o gozar. Cuando nos preguntamos qué es Arte, y encontramos enormes dudas para respondernos, estamos dando valor a todo tipo de expresiones que utilizan desde la literatura a la música, desde la pintura a la escultura para motivar y mover sensaciones.

Es también una mancha, un acto incívico, ahora en que es muy sencillo comunicar al mundo tus pensamientos a través de internet. Y no manchamos.

Así que por muy valioso que nos pueda parecer el mensaje, las formas lo matan antes de nacer.

Cómo curar las heridas internas que no sangran pero duelen

Hoy me han abierto en canal. 

Han rebuscado entre mis entrañas para sacarme los sapos.

Pero no lo han conseguido.

He mantenido la serenidad y la cerrazón de palabra.

No han logrado hacerme perder los estribos.

No han encontrado la llave de mi corazón.

Se han ido de vacío.

Espero no verlos cerca nunca más.

Se merecen el olvido.

Yo mismo me he cerrado las heridas.

La gaviota descansada

Me miraba mientras la enfocaba con mi cámara

pero como buena profesional de la magia

miró hacia otro lado en cuanto disparé la mirada

intentando distraerme para no verla

No quiso volar hasta que terminó de otear la playa

su particular horizonte

MI perro me pide hablar conmigo. Yo hablo con mi perro.

Tengo al perro a mi lado. 

Me habla y se queja. 

Me pide salir a la calle. 

Me habla con varios tonos. 

Es un perro muy serio que pide lo justo, es decir casi siempre. 

Mi perro habla mucho. 

Más que algunas personas. 

Pero en un idioma que sólo entendemos él y yo. 

Las personas hablamos del silencio, desde el silencio, pero a veces también desde la excesiva verborrea, desde la pérdida de control, o con una tontería no escondida. 

Es complicado saber medir bien el silencio, estar callado cuando hay que escuchar, hablar medido cuando esperan una frase corta, tener discurso cuando esperan soluciones, párrafos ajustados cuando esperan conseguir respeto. 

Es malo no estar a la altura de la palabra esperada. 

Pero peor es hablar demasiado. 

Mi perro ya se ha callado. 

Se ha dado cuenta de que no tengo ganas de hablar con él. 

Le debo una atención pedida y perdida. 

Me voy con él a pasear.

Amor roto por el amor

Tuyo era el amor 

hasta que lo rompimos por amor

Ahora queda el desamor 

del que nadie queremos apoderarnos

porque seguimos deseando 

un amor completo

ni tuyo ni mío

simplemente nuestro

Una loca entre la basura

La vi sola en medio del río, rodeada de coches ruidosos y aguas sucias. 

Era una loca perdida que buscaba mejor vida. 

Yo intenté convencerla de que no era aquella su vida, que necesitaba volar para escapar. 

Pero no supo elegir mejor destino que ser diferente entre las basuras de la gran ciudad.

Tu vida es una puta mierda…, y lo sabes

Lo grave no es ser un mierda en la vida. Lo tremendo es darte cuenta de ello y no poder hacer nada para evitarlo. A veces no saber es mejor. 

Pero si malo es saber que eres una mierda, peor es que lo sepan los que te rodean y que además sepan que lo sabes y que te lo digan.

Morir de dudas. Poema especialmente corto

Me muero por saber 

si seguiré vivo 

después de muerto

Soy un anónimo cualquiera

Soy un cazador de instantes felices, de sensaciones extrañas, de imágenes exclusivas, de miradas nuevas, de colores curiosos. 

Soy un tipo con la suerte justa para seguir disfrutando de lo diferente, para notar el pensamiento ajeno y atraparlo para entenderlo. 

Soy un escalador de paredes horizontales que anda a gatas por la vida para ver todo más grande. 

Soy lo que cualquiera puede ser, pero con el toque justo de inocencia para saber disfrutar de lo diferente o para encontrarlo entre tanta banalidad y repetición.

Duplicidad sentimental de un indeciso triplicido

Tengo el síndrome de duplicidad sentimental.

Me quiero mucho y no me beso porque no llego.

Pero me odio con toda el alma, no me rompo para no mancharme.

Si se lo explico a los que me rodean dirán que estoy desquiciado.

Si me lo callo, me volveré loco.

Si me obligo a elegir, dudo tanto…, que acabo besándome,

bueno no, últimamente me azoto.

Es más una triplicidad pues me quiero, me odio y me desprecio.

Creo que me he pasado con la ginebra

El sonido del silencio callado

                          El silencio también cuenta sus verdades
                                                                                                                      por eso a veces

                                                                es mejor permanecer totalmente callados

                                              escuchando.

Esperar sin paciencia es dolor en la espera

Siempre espera quien desespera 

y quien espera con ansia desespera mas. 

Quien ha vivido antes la espera 

sigue siendo incapaz de templar su desespero 

pues siempre existe el miedo 

a lo que todavía no ha llegado. 

No sabemos nunca donde se encuentran ahora…, 

los que todavía no han venido.

Aprender de las derrotas, de los fracasos

Si quieres vivir en paz contigo

debes aprender de los fracasos…,

que lo mismo es ganar la gran batalla

o ser capaz de sacar gloria a una derrota.

Toda pérdida puede servir para aprender

incluso puede sentirse como victoria…,

si así lo pregonamos a los enemigos

desconcertando su valor de la conquista.

La ira salva de la locura al iracundo crónico

Ira para vaciarse 

para romper la razón 

para revolverse en la locura. 

Ira como medicina de pureza 

pues tras la ira queda el vacio. 

Ira para lavar la mente herida

Pintada en una pared de Tarragona

Es una simple pintada cogida al vuelo en una calle de un pueblo de Tarragona. Me pareció una frase casi genial, sencilla pero certera y acompañada de un esbozo artístico. No es una simple frase de cinco palabras, es algo más. Algo para compartir y así lo quiso hacer su autor. Le damos cancha.

"La vida es una muerte"

Hay personas usadas…, que son geniales

Hay personas de lance, usadas por manos olvidadas

personas de segunda mano, con poso y polvo

amarillentas pero con vida entre sus pliegues.

Hay personas geniales porque ya están paseadas.

El silencio de las ovejas que lanzan babas

Escucho lanzarse babas por la boca a tres contertulios

…y para que no se note mucho

gritan al tiempo y se tapan la voz

aumentan los bramidos 

hasta no entender nada

incluso ni entre ellos

…pero enseguida acuden los anuncios 

a ponernos paz.

El silencio de las ovejas

Escucho lanzarse babas por la boca a dos contertulios

y para que no se note mucho

gritan al tiempo y se tapan la voz

aumentan los bramidos 

hasta no entender nada

incluso ellos

pero enseguida acuden los anuncios 

a ponernos paz.

La suciedad del que se limpia mucho por fuera. O por dentro.

Estoy sucio

pero no sé si es por no lavarme o por ensuciarme mucho.

La diferencia no es tanta

pienso.

No creo que sea por no lavarme, pues me lavo

si acaso por perdonarme poco. 

He buscado información sobre los tempos de las limpiezas

y no hay nada claro.

Me vacío una vez cada…, 

si digo cada cuanto me limpio, ya no podré ser ambiguo.

La indiferencia del diferente a casi todo

Soy un ser indiferente a casi todo.

Si acaso me importa sólo lo diferente.

Creo que soy diferente a todos, a la vez que indiferente.

No sé si se puede ser indiferente y a la vez diferente.

Debería dejar de ser indiferente, para seguir siendo diferente.

Necesito abandonar mi camino. Creo

Llevo un año pensando en abandonar.

Es tanto tiempo meditando lo mismo y sin lograrlo,

que ya he olvidado de qué debía abandonar.

Tal vez necesite dejar de pensar.

La luz, el amor y las dudas de un idiota con luz

Por muy negro que veas el cielo,

sólo es cuestión de esperar.

Siempre aparece la luz

que te amará.

Seguro.

Si.