No entiendo bien por qué a las hojas de colores se les cae este cuando se hunden en el suelo. Los muertos siempre son grises, a lo sumo marrones. Pero se igualan de color. O somos capaces de pintarlas de colores o las hojas muertas se quedan sin personalidad, todas iguales, en espera de ser polvo de nada. Todos seremos polvo. Y a todos nos robarán los colores. Pero nadie nos dice donde van los amarillos, los verdes, los morados, los azules, los rosas. Se van y punto.
